Blog Zombie. Día 1.

Llevo todo el día encerrado preparando un par de videoclips. Uno para un grupo de Hip Hop y otro para una aspirante al Festival de Eurovisión. He visto más de 50 vídeos en youtube para sacar ideas que me sirvan en la planificación. O directamente para plagiarlas, que es más sencillo.

Mi compañero de piso Zombie ha vuelto de retransmitir a unas jamelgas jugando al Volley de Albacete, de Albacete o de cualquier otro lugar que suene así, a Albacete.

Mi compañera de piso ha llegado de trabajar y me ha agradecido que ayer tendiera sus calcetines. Yo le he agradecido que me dejase también tender sus tangas. No, en serio, no ha sido como esperaba.

Además he escrito un artículo sobre Uwe Boll que espero que lean. Y ahora me voy a cenar a un japonés.

Mi vida no es zombie, mi blog sí. Buenas noches a todos.

Blog zombie

Me cansa escribir. No soy una persona comprometida con nada ni nadie más que consigo misma y creo que hasta eso va regular últimamente. No por nada especial, que es lo más preocupante. Existía una intención primigenia con este blog: llevarlo al día y que fuera interesante; no he conseguido ninguna de estos objetivos. Así que no sé bien qué hacer. No lo voy a cerrar. Se convertiría “en uno de esos blogs” que se cierran y se abren continuamente, donde sólo se discute sobre su propia existencia, sobre su propia utilidad. Sería algo así como un blog egocéntrico, un blog que sólo habla sobre el mismo. También tendría algo de filosófico, al plantearse los ¿De dónde vengo? y ¿A dónde voy?; paradigmas de lo que cago cada mañana después del primer café y el segundo cigarro. Y yo no quiero nada de eso. Entonces, una vez más este blog habla sobre su propia metamorfosis y se designa como blog zombie.

Un blog zombie es un infrablog -sin corazón, sin vida- que a veces acertará sobre alguna cuestión autoimpuesta. Un blog con muy mala pinta. Uno que apeste. Este blog.

En este blog participan dos compañeros de piso, un chico y una chica. Algunos amigos. Algunas putas. Y yo. Y comienza así:

Anoche, antes de dormir vi Into the Wild de Sean Penn. Es una película que les recomiendo a todos. Sobre todo a los más ingenuos, los más sentimentales y los más hippies. Les dejo el tráiler por si les anima:

La cultura moderna ha muerto, ahora se llevan la naturaleza, el amor y el bien.

Mi primer artículo en portada

Pueden leer ahí “El niñato de moda en Gran Bretaña estrena nueva película”. Y justo debajo intuir chicocerilla. Es el primer artículo que me suben a chorro principal en el periódico soitu.es, para el que (intento) colaboro habitualmente en la sección Uno de los nuestros. Si quieren echarle un vistazo lo tienen EN PORTADA o en la sección de tendencias. Y si no lo encuentran todos mis artículos están aquí.

Un saludo.

El nuevo superhéroe se llama “Supersais”

Recién parido de una cabeza llena de anécdotas y disparates, con la infatigable ayuda de un talentoso dibujante. No les puedo contar más por ahora… Aquí tienen una muestra de lo que será “Supersais”, el superhéroe más cordobés.

Creado por mi buen amigo Rodrigo del Lago y un dibujante que, todavía, desconozco; pronto daré más datos y colgaré alguna otra aventurilla.

Escribir es esto…

“Para aquellos que no estuvisteis, os voy a leer este ensayo de Henry Chinaski.

La clase estaba terriblemente silenciosa. Yo era, de lejos, el alumno más impopular de toda la escuela. Era como un cuchillo que atravesara sus corazones [...]

[...] Las palabras sonaban bien. Todo el mundo escuchaba. Mis palabras llenaban la habitación, de pizarra a pizarra, pegaban en el techo y rebotaban cubrían los zapatos de la señora Fretag y se amontonaban en el suelo. Algunas de las niñas más guapas de la clase comenzaban a echarme miradas. Todos los tíos duros estaban humillados, sus ensayos no valían un pijo. Yo bebía mis palabras como un hombre sediento. Incluso empecé a creérmelas. Vi a Juan sentado como si le hubiera pegado un puñetado en todos los morros. Estiré las piernas y me eché hacia atrás. Se acabó demasiado pronto.”

L.S.P.-Ch.B.

Sacrificio y perdón

Esta mañana me han instalado internet en casa. Nadie les librará de mí ahora. La contraté ayer por internet (la eterna paradoja) y hoy han venido a instalarla, estoy muy contento con telefónica. Espero que no sirva de precedente.

Sé que he tenido esto abandonado, pero a partir de ahora intentaré mantener mis deberes al día. Les dejo este vídeo en señal de sacrificio y perdón.

¿No se parece extrañamente Rimbaud a Ben Affleck?

La leyenda del perdedor

Cuando alguien como yo lee a Bukowski esto es lo que ve. Es más, cuando alguien como Bukowski se lee a sí mismo esto es lo que ve. No me queda ninguna duda después de leer las primeras cincuenta páginas de “La senda del perdedor”, mi libro de introducción a la filosofía Bukowskiana, o como mierda se diga. Yo renegaba de Bukowski; ni su personalidad, ni su actitud, ni su ´poesía´ me han interesado nunca. Ni siquiera su adicción a la botella -que de eso padecemos todos los que tenemos muchas cosas en las que pensar y muy poco tiempo de vida para pensarlas. O los que se aburren, siendo a veces ambas cosas la misma-. Pero me caía bien. Sentir cierta simpatía ante un autor como él es completamente normal. Lo extraño y enfermo es sentir rechazo. Lo que nos convierte en listos o en tontos es eso. Los escritores que te caen mal son los que te gustan. Y esto es porque son mejores que tú. ¿Cómo lo sé? Porque tú no te gustas.

Me recomendaron éste por ser distinto al resto. Por no estar absorbido totalmente por la personalidad de su autor. Nos habla de su infancia, de las palizas que le daba su padre por cortar mal el césped, de la primera vez que vio un coño, de su primer relato. Todo enmarcado en la depresión norteamericana de finales de los veinte y los treinta.

Cada página me gusta más.

Vice !

Vice es una revista para gente que usa pañuelo y grita emborrachada de vida: ¡qué importa si perdemos el pelo que un día tuvimos!

El link está en “fotologs y otros”. Disfrútenla.

Bob Dylan

Hoy dedico mi sección del sabio a Bob Dylan, el artista más influyente del siglo pasado. Porque Picasso no existe. Y les recomiendo encarecidamente I´m not There

80 Windows, la naturaleza de la mujer.

Este título tan informático encierra una de las canciones más tiernas e inspiradoras que he escuchado nunca. Es de Nada Surf, un grupo Neoyorkino formado a principios de los 90. Mi historia con esta canción, y creo recordar que con este grupo, se remonta unos tres años atrás; no recuerdo bien el mes pero no importa. No suelo recordar las fechas exactas porque no importan. Ese año, 2005, conocí a una chica a la que la música le interesaba especialmente. Formaba parte de la pequeña, y creciente porque decrecer no puede, escena malagueña. Siempre estaba en los conciertos, siempre estaba bailando. Siempre estaba borracha. Hablábamos cada día por internet a una hora muy concreta y ella me recomendaba canciones, y las canciones me mostraban cosas que se me habían escapado por el camino. Otras que no habían llegado. Algunas que vivimos con acierto o error. Lo que viene al caso, me ayudaba a conocerla.

La música enseña igual que un zoológico. Encerramos cada canción en una jaula distinta con un cartelito ilustrativo y aclaratorio de qué significa exactamente. Esta canción sería un Kiwi, el pájaro neocelandés. Transmite ternura e indefensión.

El fin de la historia con esta chica no fue nada satisfactorio. Se fue y me dejó jodido. Pero me dejó esta canción (y un par de malos polvos).

BIRD.

Es extraño que hasta anoche no viera Bird, la peli de Clint Eastwood. Es extraño porque me gusta el Jazz, me gusta el bebop, me gusta Charlie Parker. Forrest es uno de mis actores favoritos y el director no me molesta en absoluto. Dicen que es la mejor película sobre Jazz de la historia. Dicen. La peli está bien por muchos motivos, pero sobre todo por éste:

En una secuencia, a la protagonista de la historia le habían hablado de Charlie pero no lo conocía en persona. Fue una amiga suya. Ella le pregunta:

- ¿Es guapo?

- No, pero te encantará. “

Esta pieza de diálogo habla más de la mujer que todas las pelis de Woody Allen juntas.

Un Mundo menos peor…

Éste es el final de Un mundo menos peor o Todo el bien del mundo, título con el que nos llegó a España. La película es, evidentemente, argentina por muchas razones además del acento. La película es de Agresti también por muchísimas razones además del acento. Agresti es argentino. Yo hacía algún tiempo que no veía una película de esta nacionalidad. No recuerdo exactamente cuánto y tampoco sé bien por qué. Pero me gustó volver a hacerlo, una vez liberado del empacho sentimentalista y detenido que tienen estas producciones (y que me perdonen los que las conozcan mejor que yo y crean que soy un estúpido por generalizar de esta manera), se disfrutan de una manera muy especial. La vi en la cama, también hacía algún tiempo que no veía una película en la cama estando completamente despierto. Dormido habré visto millones. La última vez que lo hice fue para ver Caché de Michael Haneke y no sirvió de nada porque no averigué si la película me gustó o no, y no la he vuelto a ver para comprobarlo. Normalmente me amodorro en el sofá viendo cualquier programa cómico, o cualquier producción barata norteamericana hasta la mañana siguiente. El tacto de la cama, de las sábanas, la oscuridad de mi cuarto, la persiana encima de la cabeza entrecerrada, el olor a madera de los muebles y la pared verde, al fondo, hacen que vea la película de otra manera, que cambie. Que cambie la película o que cambie yo y, entonces, cambie todo. O yo, o la película, o ambas cosas, o quizá ninguna. De todas formas esto me llevó a recordar el cómo y el por qué hacía las cosas antes, hace años. Hay que ir al cine, comer palomitas, alquilar películas y verlas en la cama. Hacer las cosas como las hacíamos antes. Amar como amábamos antes. Porque es Maravilloso.

He decidido continuar con este blog aunque me pese. Si alguien tiene alguna recomendación -que no sea cerrarlo, por favor- que me la transmita a través del algún comentario o la pinte con el dedo en la mierda de mi coche.

He escrito este post escuchando “Mar el poder del mar” de Facto delafé y las flores azules.

El sabio.

Inauguro nueva sección que no tendrá día de la semana definido pero que aparecerá una vez a la semana. El Sabio de hoy es Pedro Salinas:

está viva y me enseña

que un amor debe estarse quizá quieto, muy quieto,

soltar las falsas alas de la prisa,

y derrotar así su propia muerte”.

Este post está dedicado a mi colega Ale, porque tiene que leer más a Salinas y porque tiene que leer más.

Falso Romeo, Falsa Julieta.

Una secuencia escrita para todos los feos del mundo, con mi más sincera pasión.

Una carretera muy transitada, el semáforo de peatones está en rojo. Al límite de la calzada hablan dos desconocidos:

Chico

Creo que te conozco.

Chica

Ni lo intentes.

Chico

Lo digo en serio, te llamas Julieta. ¿O me equivoco?

Falsa Julieta

[Fingiendo sorpresa] ¿Eh?… Sí, ¿cómo lo sabes?

Entre tanto, a dos o tres metros un grupo de violinistas nos deleita con un concierto callejero, interpretan una vieja canción francesa.

Chico

Escucha, ¿te gusta?

Falsa Julieta

Sí, es precioso.

Chico

Es una vieja canción francesa.

Silencio.

Falsa Julieta

Bueno, ¿cómo sabes mi nombre?

Chico

Soy Romeo, ¿no me recuerdas?

La falsa Julieta ríe.

Falso Romeo

Contesta rápido, si cruzo con el tráfico en marcha y sobrevivo… me dejas que te invite a un café.

Falsa Julieta

Mm… sí.

El chico corre. Oímos un claxon. Un coche a toda velocidad acaba de matar al chico.

Funde a negro. Sobre el negro se va impresionando un texto que dice: “También los feos mueren por amor”.

Alfredo y María.

La derrota, como sensación, nos hace más que cualquier otra. Para todos aquellos que se lo permiten de vez en cuando. Para los que hablan por teléfono de madrugada. Estaba en casa de mis abuelos y en la tv ponían: Alfredo y María.

La habitación está casi vacía. Una cama, un par de cuadros viejos y una lámpara, un par de libretas amarillas y un teléfono sobre una mesita de noche. Alfredo coge el teléfono. Está sentado en la cama.

Chica

(Casi dormida) ¿Sí? …

Silencio de unos segundos.

Alfredo

Eh… Hola, Buenas noches.

Chica

¿Alfredo?

Alfredo

Sí, sí… soy yo. ¿Estabas dormida?

Chica

No te preocupes. ¿Qué quieres?

Alfredo

Nada. No podía dormir. Quería saber cómo estabas.

Silencio de unos segundos.

Alfredo

Bueno… ¿cómo estás?

Chica

¿Qué te pasa Alfredo?

Los perros ladran en la calle.

Alfredo

¿Oyes a los perros?

Chica

¡¿Qué!? …

Alfredo

Mira…

Alfredo acerca el teléfono a la ventana.

Alfredo

Son perros vagabundos, siempre ladran por la noche.

Chica

¿Seguro que estás bien? Son las tres de la mañana.

Alfredo

Sí, sí. Estoy bien. Es sólo que…

Chica

Es muy tarde….

Alfredo

¿María, tú qué piensas de mí?

María

Lo mismo que mañana a las diez. Hasta mañana.

María cuelga el teléfono.

Funde a negro. Sobre el negro se impresiona un texto que versa.

“TÚ eres jodidamente especial y YO soy un desgraciado”.

Escribí este post escuchando, como no, “Creep” de Radiohead.

Sobre tu muerte y mi tristeza de niño

Para mi abuelo, donde esté.

Cincuenta personas se agolpan en un pequeño salón, lleno de sillas, banquetas y cuatro polvorientos sillones grises. En el extremo inferior derecho de la escena unas letras nos aclaran: 1 de Diciembre de 1997.

El sol penetra violentamente en la habitación. Elegantes y sobrios todos beben, comen, ríen y cuentan anécdotas pasadas. En la habitación, al fondo, un ataúd.

En la entradilla, sentado en una silla junto a una esquina hay un niño algo flaco disfrazado de superman, desgreñado y de unos doce años. Conversa con el espíritu de su abuelo recién fallecido:

Chico

Nunca había visto a papá tan elegante.

Abuelo

Bueno, se trata de una ocasión especial.

Chico

Creo que está algo borracho.

Abuelo

(Sonriendo) A mí también me apetece una copa.

Chico

Si quieres te traigo una sin que nadie me vea.

Abuelo

(Exhalando) Te voy a echar de menos.

Chico

Yo también.

Abuelo

¿Y cómo está mamá?

Chico

No ha salido en todo el día de su habitación.

Creo que está muy triste.

Abuelo

Sé bueno con ella, lo va a pasar mal

durante algún tiempo. Y no dejes que te vea así, que se va a poner peor.

Chico

Siempre me está regañando por todo,

parece que no hago nada bien…

que si la ropa tirada, que si el suelo del cuarto

de baño mojado, que si los calcetines tirados en el salón…

¡Y yo no lo hago a propósito! No se da cuenta de que a mí esas cosas no me importan, ojala se

hubiera ido ella y no tú.

Abuelo

Bueno, bueno… tranquilo… no es momento de enfadarse. Y no digas esas cosas. No digas nada de lo que te vayas a arrepentir el día de mañana, ¿me oyes? Tu abuelo estaba viejo y tenía prisa por marcharse.

Chico

Echabas de menos a la abuela, ¿no?

Abuelo

Claro, ya va siendo hora de que volvamos a estar juntos.

Chico

(Entre sollozos) Te voy a echar…

Una jovencita de unos diez años de edad, hija de unos vecinos que habían acudido a dar el pésame, los interrumpe:

Chica

Mi madre dice que te invite a un helado.

Chico

¿Te gusta mi disfraz?, soy superman.

Chica

Sí.

Los dos niños, dados la mano, salen de la casa hacia la tienda de helados.

Funde a negro. Sobre el negro se va impresionando un texto que versa:

“Por todas las monedas que me dabas”.

Me has robado el alma…

…Haz lo que quieras con ella.

Desde que vi bittelchús no he dejado de pensar en ti ni un solo día. Pero fue cuando supe que eras cleptómana cuando me enamoré de ti totalmente.

No me deis las gracias. Dárselas a dios.

Mes y medio

Hoy en la mañana he encontrado esta foto mientras le preparaba la cámara digital a mi madre para su próximo viaje a Roma. Creo que parten (mi madre y mi padre, por su aniversario) mañana hacia el mediodía. Mi madre no sabe absolutamente nada de fotografía y he tenido que vaciar la cámara y cargársela, a eso me refería con “preparar”. Le he aconsejado que se lleve el cargador porque sólo da unos 80 minutos de carga, sin tener en cuenta los constantes encendidos y apagados. No me ha hecho caso.

En la fotografía aparezco yo. Y la he elegido porque voy a hablar de mí, directamente. No mediante citas breves, o viejos sabios, o secuencias perdidas sin continuación ninguna. Hace tiempo hacía fotos con cierta regularidad y los capítulos de mi vida, podría decirse, terminaban con el carrete o la targeta de memoria. Mejor dicho terminaban al revelado o a la descarga de aquéllos. Bien, esta mañana no había ninguna fotografía mía en la memoria salvo la que os enseño. Pertenece a una fiesta/festival/carnaval de disfraces que organizaron unos amigos en la sala vivero. Una sala malagueña de moda ultimamente que suele traer a personajes importantes dentro del mundo dj, inspirados postmodernos, la mayoría subnormales, que vierten sus creaciones (su arte) a un gran grupo anónimo (eso es un despropósito en sí mismo) que, generalmente en un piso inferior, bailan y beben y se drogan (esto es un despropósito cívico). Y ese episodio, esa fotografía, lo tenía más que olvidado. Quiero decir, siempre que me propongo recordar algo que necesito, algo importante por esa misma razón, no lo recuerdo. Y una fotografía de mierda me hace recordar algo de lo que no quiero acordarme, por la razón anterior también (esto es un despropósito sentimental). Después un colega me recuerda: “qué gran día aquél”. No ha sido tan malo recordarlo pero sigo enfadado (esto es adicción al despropósito o el mono del tabaco).

Primera explicación de por qué no creo en la fotografía, ni en los instantes, ni en que tú llegues a ser un buen director de cine por mucho que te lo propongas. He visto dos de tus cinco películas y están desprovistas de cualquier atisbo de talento. La vida se rellena de personas creídas y descreídas. Es una gran tarta de manzana. Y todo esto importa muy poco porque acabará llegando Jason Biggs, más grande y más estúpido, y acabará por follarnos. En eso es en lo que yo creo. En que tu don de gentes es lo único que te ha llevado a donde estás y que sin él no eres absolutamente nada.

La última vez que hice el amor -yo me resisto a esta idea pero NUNCA he follado. Quiero decir, yo SIEMPRE que me acuesto con una chica hago el amor. Me invade la peor versión de mí mismo y me convierto en Bécquer. Y Yo quiero ser Bukowski pero no… Soy Gustavo Adolfo, un tío que piensa en pupilas y leyendas.- fue en esa misma fiesta con una señorita a la que he tratado más veces pero nunca de la misma forma. Hace un mes y medio de esto, o quizá algo más pero yo, siempre que me preguntan, contesto lo mismo: mes y medio. Ellos, los que preguntan, no se merecen mi vergüenza y sufrimiento. Sólo trato a las señoritas como deben tratarse siempre, ahí. Y eso me hace más caballero y más sincero que la mayor parte de este mundo puerco. Eso ellas no lo entienden y piden lo mismo de siempre. La cocina suele estar cerrada por reformas.

Concretamente ahora estoy de reformas: me voy a vivir a Madrid de manera indefinida. Estoy planeando todas las cosas que debo hacer y todas aquéllas que tengo que hacer. Algunas están costando más de lo esperado. Tengo buenos amigos allí. Me irá bien. Os contaré.

El sabio.

Segunda entrega de la sección El Sabio. En este caso elijo a F. Dostoievski, conocedor del alma humana como ningún otro autor que yo haya leído.

El se echó atrás para facilitar la caída y se inclinó sobre su rostro: estaba muerta. Las pupilas de los ojos, dilatadas, parecían querer salírsele de sus órbitas; la frente y la cara muequeaban en las convulsiones de la agonía.”

La sección de hoy, que acostumbro a dedicar, va para mi amigo chema, todo un maestro de ceremonias del centro de Málaga.

Del pronóstico, del destino.

Desde la ventana vemos el mar, sereno. Una orquídea trepa la más fina de tus ligaduras, la más preciosa: tu ternura. ¡Eres tan vieja que he perdido la esperanza! No deja de arrastrarnos mayo. El viento ha templado tu cabeza. Eso me hiere, me deja solo.”

Me cito a mí mismo a riesgo de parecer estúpido. O peor, pedante.

World trade center vs United 93

La noche del jueves pasado entre copa y copa unos amigos y yo estuvimos discutiendo la relación que creíamos que tenían estas dos películas. Yo sólo había visto la segunda, la película de Paul Greengras: el director de las secuelas de Bourne. United 93 intenta contagiar, en tiempo real, el miedo que sintieron todas aquellas personas relacionadas estrechamente con los accidentes del 11 de septiembre en EEUU: pasajeros, familiares, pilotos, secuestradores, controladores aéreos… La mayor parte de la película, claro está, se desarrolla en el aire. Así contado es una película perfecta para complementar la segunda que comentamos. World Trade Center nos narra esta desgracia desde abajo, en la tierra. El mismo suceso con alturas y perspectivas distintas, con miradas centradas en partes distintas de una misma realidad. Sin embargo mi impresión sobre ellas no podría ser más opuesta. Oliver Stone dirige con su pulso acostumbrado un melodrama terrorista, una desgracia que enmudece y emociona por su magnitud y Paul Greengras crea una versión en tiempo real y cámara en mano que por realista es casposa y torpe. No alcanza el ritmo que pretende, ni la tensión, ni nada. No transmite en ningún momento el estado que describe. Podría ser empática, sentimiento al que se acogen todas esas películas que no son inteligentes por sí mismas, pero no lo es tampoco. La película de Greengras es un despropósito, una absurdez, una tortura.

De empatía y de América sabe mucho Oliver Stone. Les ha hecho una película a medida. Continúa siendo un buen sastre -las secuencias en las que los policías portuarios están atrapados bajo escombros son por casposas y torpes estupendas- y me alegro por él porque pocos ponen la cámara donde deben siempre (que no es bueno pero sí correcto).

He contado todo esto porque lo que realmente decide que dos películas sean complementarias o no es la mirada, la “palabra” de quien la cuenta. El cómo está contada.  Esto me lleva a pensar, con la gran cantidad de remakes, nuevas versiones, interpretaciones y demás bobadas, si de verdad el poder de la historia sigue existiendo. ¿Realmente queremos que nos cuenten algo? ¿Continuamos creyendo en las historias? Recuerdo películas como La habitación del pánico, el jadinero fiel o una historia de violencia como historias que no me interesaban lo más mínimo y como películas magníficas.

Entonces me entristece pensar que todos tenían razón: no es necesario una buena historia, simplemente un buen guión.

¿Un nuevo amor?

Por un segundo me he olvidado de ti para pensar en Anna. Anna es protagonista de la serie traducida como “Criando Malvas”, una original serie con una dirección de arte acertada aunque algo pomposa. No llega a los niveles de especialidad y elocuencia que pretenden pero sale ella.

No te enfades, puedo hablar de ella pero a la cama me voy contigo.

Gaztambide.

Era temprano, entre las ocho y media y diez de la mañana. Dos o tres revistas con mujeres desnudas en la portada bajo un panel acristalado y brillante, con luces, tabaco, chicles y patatas fritas. Caminaba deprisa porque llegaba tarde y no pude mirar con mayor precisión. Al fondo hay una tienda de frutas llena de colores y olores, la parte más satisfactoria del paseo. Madrid es una ciudad gris, un gris industrial, un gris polvo; sería una gran fábrica de cemento sino fuera por las tiendas de fruta. Algunos bares “pepunos”, algunas cafeterías, una tienda de informática. Frente a mí, entonces, la mejor tienda de Madrid: “Mundoabuelo”. Una tienda repleta de artilugios ortopédicos muy sofisticados, para viejos sofisticados, interesados en el diseño de piernas, extensores, muletas ligeras de fácil manejo. Carritos, motos eléctricas… sé que algún día acabaré allí para ser feliz.  Mis ojos se entrecerrarán por el peso de la edad y cruzaré Gran vía en moto eléctrica, con sus prostitutas aplaudiéndome y ofreciéndose. ¡Así será mi vejez! ¡Que la canten, ahí va el viejo de la moto eléctrica! Sonriendo y cagándome en mi puta vida ya perdida.

Atravesé una tienda de ropa donde me compré mis primeras Fred Perry, una juguetería antigua, dos shawarmas, una máquina de patatas fritas y mi escuela. Había cruzado Gaztambide, la calle que he recorrido más veces de Madrid.

Hoy he repetido el paseo. Todo está exactamente igual que antes. Todo está mejor que antes.

J.R.

Uno siempre espera mucho de un dibujo animado en la cama. “